Já foste. Já foste fogo, já foste noite. Já foste fogo e noite. Já foste mar, já foste sal. Já foste água. Já foste vida; vida essa que me consumia e asfixiava. Vida que acabou por estragar a minha própria vida. Já foste cor, cheiro e sabor. Já foste amor. Paixão. Desejo, fugaz. Momentâneo. Passageiro. Mas intenso e súbito. E mortífero. Já foste sorrisos. E lágrimas. E saudades. E dor. Se bem que tenhas sido mais dor que sorrisos. Mais tristeza que alegria. Mas mais amor que paixão. Já foste sangue, segredos, confissões e medos. Já foste palpitações. Já foste línguas e dedos, fluídos e pêlos. Já foste descoberta. Escola. Primeiro amor. Já ensinaste, já cuidaste, já mimaste e já deixaste. Já cansaste. Já cansei. Já morreste e voltaste a nascer, para que eu própria te matasse. Já caíste e já te apanhei. Já choraste e já te limpei. Já gozaste e bateste. Maltrataste. Porque eu sou má! E não sei cuidar o que tenho. E como precioso que eras, fugiste. Mentiste. Não traíste. Usaste. E abusaste. Todos os dias da tua vida.
Pois é, já foste.
Agora és saudade dos momentos menos maus. És lembrança. Recordação. Desejo reprimido. Quase nenhuma palpitação. Angústia do saber ou do tentar manter. Isso, só isso.
És.